Страшно замечать в себе безразличие. Чувствовать, как оно постепенно овладевает тобой, наполняет изнутри. Нет, не безразличие к окружающим людям, к их беде, не безразличие, как отсутствие сочувствия, а как отстранённость от действительности, от событийного ряда, от самого себя. Когда ты не участник, а наблюдатель, и смотришь на всё со стороны, и даже себя как-то со стороны наблюдаешь. Действуешь, меняешь, борешься, а в итоге понимаешь, что эта борьба подобна ветру, надувающему паруса и ведущему корабль, но куда он идёт и правильно ли? Что от того, что он пойдёт на Запад или Восток, Север или Юг, если направления абстрактны, а главное, одинаково безразличны. А если безразличны пути следования, то какова цель корабля? Просто существование в огромном океане, борьба со штормами, с ливнями, со зноем и холодом, а зачем? Ведь всё это имело бы смысл, если бы он шел к конкретной гавани с конкретной целью, но коли её нет, ни гавани, ни цели, тогда зачем есть этот корабль? Да и есть ли он вообще? Не мираж ли он, не призрак ли…
В познании мира, в стремлении обрести себя, многие так и остаются лишь оболочкой без содержания, а иные с содержанием, но они утопают в себе не находя возможности поделиться им, насытить им окружающий мир. Как много интересных глубоких книг, так и останутся хранителями смыслов недоступных массам, более того, будут и такие, что не обретут читателя вовсе, ни одного. Но ведь они написаны, они ведь есть, в них своя история, сюжет, стиль, кульминация. Их нет в общественном сознании, но значит ли это, что они отсутствуют в его структуре? Если оболочка имеет содержание, которое не взаимодействует со средой на уровне её дополнения, обмена, или взаимодействие поверхностно-косвенное и не позволяет проявить это содержание, сделать его зримым для других, то выходит, что данного содержания как бы и нет. Если так, то меня нет. Есть чувства, но нет той, к кому бы они могли быть выражены и потому, они истлевают внутри оболочки, не выходя наружу, значит, во вне их нет. А мечты, которым не суждено реализоваться, что так и останутся лишь эфемерными субстанциями в виде мыслей – их тоже нет. Амбиции, любовь, переживания - всего этого нет.
Вот и получается, что внутри оболочки сосредоточена целая вселенная, фонтанирующая, живая, переливающаяся всеми красками цветовой гаммы. Там любовь, мечты, чувства, амбиции, радости, печали… но страшно то, что эта вселенная отживёт внутри оболочки и вместе с нею погибнет, так и не оставив не малейшей частицы вне её, ни формы, ни воспоминания. Как будто её и не было.
(13.07.19)