Опять суббота. Муторно и гадко.
Опять скандал, понты и пантомима.
Орёт соседка: я, мол, депутатка, –
а я уверен: оперная прима.
Она партийным, пламенным сопрано,
сгоняет люд из люли на субботник.
А я шепчу: тётьваля, шо так рано?
А я молю: родная, не сегодня!
Она не слышит, впрочем и не видит –
меж нами двор, окно и занавеска.
Шальной порыв: помочь бы дядевите, –
я изгоняю рюмкой под нарезку.
И всё теплей. И злая оперетта
уже манит похлопать на балконе.
А вон и Ленин – спрыгнул с постамента,
и что-то тащит. Значит, я спокоен.