Когда осталось ничего,
что бы могло ещё остаться,
ни хитрого кота того,
ни помнящего нас матраца...
Когда развеялся Kenzo,
который в мае выпал пылью,
как шестилетнее винцо
(остатки я однажды вылью)...
Когда тоска грызет ребро,
всегда теряющая меру,
и в руки лезет книга про
измену, верность и холеру...
Когда пленил Radiohead
от Creep трещащие колонки,
а ночью выпивший сосед
опять стучит по стенам тонким...
Когда задушен мной звонок,
чтобы уснуть на зло субботе...
...тогда я здесь не одинок,
а просто на пути к свободе