Унылый август. Дождик – каждый день.
То – ливень, а то сеет, как из сита…
К нам осень ранняя спешит. Зачем?
А, может быть, Земля сошла с орбиты?
Не в полной мере радуют цветы:
Они, как мы, не ждали летом осень.
Но где-то в глубине души – мечты…
И взгляд на небосклоне ищет просинь.
Но снова – дождь. И вдребезги мечты.
И небо мутноватой серой тенью
Разводит наши с летом все мосты
И предаёт тепло опять забвению.