Мы, засыпая, создаём миры, вселенные,
И искренне мечтаем воплотить,
Всё тайное, всё дорогое, сокровенное,
И стать героем хоть одной из книг.
Как было бы прекрасно очутиться,
Хоть на минуту там, где ты мечтал,
И стать не просто цифрой счёта в жизни,
А чем-то большим и не в четырёх стенах.
Но, на подобии творцов культуры,
Мы по утрам сжигаем вымышленный мир,
А вечером опять, так машинально,
Опять мечтаем и опять не воплотим.
Я бы остался в каждой из вселенной,
Такой продуманной, ни серой, ни сырой,
Но также, машинально, встаю утром,
И забываю каждый сладкий сон.
Это как лёд, как озеро, в бескрайний холод,
Оно всё мерзнет и стоит, стоит,
Но это только с виду всё так просто,
А подо льдом большая жизнь кипит.
И у творцов всё ровным счётом также,
Мы, может, временами не плывём,
Стоим, на месте, думая о прошлом,
И лишь внутри совсем наоборот...