Хотела рассказать красиво,
да ничего нейдёт на ум...
Дорога. Скошенная нива.
Над головой деревьев шум.
Вдали слышны раскаты грома.
Циклон смещается на юг.
Из позолоченой соломы,
на солнышко похожий, тюк.
/Он мне напоминает очень
пшеничный цвет твоих волос./
Пчелинный рой в траве хлопочет -
в расцвете поздний медонос.
Уже бледнеют краски лета
и всё короче нежность дней.
Как хороша дорога эта,
пойму, наверное, поздней, -
когда придёт и вступит в силу
пора туманных снов и дум...
Хотела рассказать красиво,
да ничего нейдёт на ум...