Тропинки быльём поросли,
И осень сгорает как пламя.
Не жаль,- в облетевшей дали
Сбылась ты кому-то крылами...
Сергей Ёлтышев
Тропинки быльём поросли,
Ты хочешь пройти, но не можешь.
Седой, огрубевший старик,
Со множеством пятен на коже.
А осень как пламя горит,
Просить милосердия рано,
Не гаснет надежда внутри,
Болят не зажившие раны.
Так ноют, где крылья должны
Расправиться вновь для полёта.
Дожить бы до новой весны,
Об этом одна лишь забота.
Дожить, чтобы тропка нашлась,
Вела в лучезарные дали,
Закрылась звериная пасть
Огромной лохматой печали.