Жаль, многое не повторится,
пасьянсу видно не сложиться,
и с сердцем не договориться.
Оно всё бьется дикой птицей
в окно, где пусто и темно,
хоть знаю, заперто оно.
В нем иногда, мелькают лица,
но мне туда не возвратиться,
как будто вырвана страница,
и в небо перышком стремится.
Исчезла, вот её и нет,
но в памяти остался след.
И часто, по ночам не спится,
и сон один и тот же снится,
что заскрипела половица,
шаги, и кто-то в дверь стучится,
и голос твой из пустоты,
и кажется, что входишь ты.
Как жаль, пора бы согласиться,
что глупо к прошлому стремиться,
ко сну, которому не сбыться,
но сердце также бьётся птицей
в окно, где пусто и темно,
пусть глухо заперто оно.