Мы сделаем, что надо – и уйдем,
Все сделали, что надо – и ушли,
Обычным, в общем-то, путем,
Через расщелины земли.
Сначала будет долгий листопад,
Потом поземка лихо закружит,
И батареи влагой засипят,
И даже камень свалится с души.
Художник пишет, а поэт скребет
Пером по заскорузлому листку,
И если у поэта есть хребет,
То он прогонит смертную тоску.
Нехай врывается пурга в подъезд,
И дверь раскрытая колотит о притвор,
Кто не работает – тот ест,
Будь он хоть трижды этой правды вор.