ПрорвАло, топит, - лишь листки мелькают,
Летят, отяжелевшие стихами.
Гудит огонь внутри, - души мехАми
Раздут он, - дни в творении тают.
Вдруг головокружительные искры,
Наполнят электричеством пространство.
Я знаю вдохновения постоянство, -
Оно циклично, - звук капризен лиры.
Бывает: годы проведёшь в молчании,
А, может, так: поток пронзает горы,
Несётся он курьерским или скорым…
Что лучше? Мы не властны, словно чайники,
В которые залили щедро воду
И вскипятили, приглашая к чаепитию.
Мы пишем, - воду льём не по наитию, -
Людскую жажду утоляя, тоже служим Богу!