То есть талант, то вдруг пропал...
Изменчив, как александрит или опал.
День каждый цвет меняет он,
Не дар, а творческий хамелеон.
И пишешь ты свои стихи краснея,
В них скрещивая ямба и хорея.
Забыв в порыве слог и стиль,
Не шторм поэзия твоя, а – штиль,
Да и стихи, не самородок, – лом.
Не на Пегасе ты, а тащишься с ослом.
Принять бездарность надо без истерик,
Ты не Колумб...!
Да не хватило бы на всех Америк!