Стало быть я поэт деревни?
Стихоплёт своего села?
Выпал мне, верно, жребий древний
Гласом стать своего угла,
Где степями куски гранита
Черепа обнажили в холмах.
А поляна цветами расшита
И рассвет в золотистых хлебах.
Ручеёк вьётся всеми забытый,
В камышах под вербовой косой.
И дома вдоль дороги разбитой
На горе, под горой, за горой...
И на стенке извёсткой беленой,
Из кустарного кирпича,
Догорит розоватым пламенем
Солнца воскового свеча.
И часы от раздолья пьяные
Бросят стрелки свои в росу.
А туманные очертания
Чертят белую полосу.
А тропой голубого поля
Гонит тучи железный гость.
Такова видно наша доля -
В чистом сердце стальная трость.
На живое чужие ладони,
А на грудь духоты башмак...
Покидающий дом на перроне
И над пляжем судьбы зодиак.
Пройдёт время, никто и не вспомнит.
Об ушедшем не станут тужить.
Он тетради стихами наполнит,
Чтоб потом в дальних странах спалить.