Все поэты - птицы.
Верят в небылицы.
Все порхают в небе,
Светятся, поют.
Улетают вирши
К флюгерам и крышам,
К облакам и выше,
Удивляя люд.
Коль стихи удачны,
Крылья их прозрачны.
А когда не пишется,
То сереют вдруг.
Но хулить зачем их?
Синих, белых, серых,
Чёрных, неумелых,
Дивной Музы слуг?
Вы их полюбите.
Вы им помогите
Вить златые нити.
Ну, в конце концов
Пусть они летают,
Вирши сочиняют.
Вдруг и жизнь - кто знает? -
Только горстка слов.