«Нас били, мы крепчали,
нас били, мы крепчали.
Нас били, мы молчали.
Нас убивали,
мы не знали».
За каждыми плечами
груз глупый и нелепый.
Берёзы нас качали,
трепали лапы елей.
Но синева кончалась,
и на рубашке кровь
рисунком нам казалась
и световой игрой.
Зелёные страницы, всё чудно и смешно.
Из камня черепицы — вишнёвое вино.
Нам дождь — когда мы голы, ветра — когда больны.
И окрики монголов в полях полынь-травы
нам доносились эхом, отзвучием земли.
По тёрну, как по меху, нас голоса вели.
Зелёные страницы, и поезд ровно в шесть.
Когда остановится? На место чьё присесть?
Зеленые страницы, их шорох — сном во сне.
И пролетают птицы... и нету зла во зле.
И всюду-всюду зелень, и мир пока что слаб...
И хлорофилл не вызрел
в коричневатый крап.
Но будет всё другое. Другие и другим.
И бьют нас, бьют нас, бьют — мы не крепчаем, спим.