Дождь по осеннему косые струи льет,
За окнами туман клубится синий.
Ни кто меня не любит и не ждет,
Один как перст, как странник на чужбине.
Сжимает грудь холодною рукой тоска,
Скупая теща сострадания
И может скоро, ржавою косой,
Старуха смерть добьется покаяний.
В чем каяться когда кругом не прав,
А жизни лист исписан без остатка,
Лишь где то в глубине закрался страх
Пред праведным судом без панихид остаться.