Лето, бег свой по Северу начать не успев,
Скоро закончит его ярким спринтером.
Птицы, славословия радости солнцу пропев,
Смолкнут чрез месяц, помахав на прощание крыльями.
Вестники осени, вылезают несмело грибы, —
Гномами вЕдомы, — и пестрят, увлекая, головками.
Кто в тундре Большеземельской не бЫл, —
Тот вряд ли поймёт тут меня, охотника тихого, ловкого.
С детства отец мне привил эту милую страсть, —
Предков, что земные дары собирали, ответил призыв.
В тундре тоже можно, не зная её, взять и пропАсть…
Но, кто не рискует, тот и не оценит порыв
Сонным, туманным или дождливым не ласковым утром
Куда-то идти из тепла и уюта квартиры.
То гномы зовут, расставляя нам ориентиры,
К природе родной. Вот что даёт мироздание мУдро!