Наши больше не придут.
Есть сей час и божий Путь.
Медь, булат и даже ртуть -
Заварганилось, аж жуть.
Жуть от новых извержений:
Философий и учений.
Мысль - идея - жизнь для Жизни,
Обретает плоть и с песней
Проливается на свет,
Мы вкушаем мёд из вед.
Хлеб небесный, хлеб земной,
Поколений ход сырой
Под ударами эпохи,
Строит новые дороги.
Тяжек труд и благороден,
Словом лишь одним: "Угоден",
Что слетает словно взмах,
Ход даём своим рукам.
Наши больше не придут.
О, какая честь на Путь:
Быть в истоках, быть заделом,
Делать и не знать предела!
Наши. Больше. Не придут.