Горит, пылает спичка,
не потухнет.
Гений в том не гений, что
спешит её спалить.
Она в полёте догорит
и рухнет,
Успев за это время
осветить:
По кадрам жизнь,
вспышками
Палитрой всех
цветов,
По литру каждого
оттенка,
Над всеми
вышками,
Зажечь маяк,
чтоб стенка
Ни одна, ни тени
не бросала
На земли
покров.
Она упав, рассыпет прах
солдатской соли,
Став частью
почвенного слоя.
Никто не вспомнит!
Что за горе?
Всего лишь больше
спичкой в поле.