Сидим на кончике иглы,
Болтаем ножками.
Подумаю: "куда ж нам плыть?"
Скажи, хороший мой.
С усмешкой думаешь в ответ;
"Давай по-взрослому:
В реке промёрзшей русла нет,
Куда нам с вёслами?"
"Но есть же доски, паруса,
Ветра попутные,
Как ты мечтал когда-то сам,
Родной, беспутный мой!"
"А если встречные ветра,
И парус штопаный?
Грозят предчувствием утрат
Лихие штормы нам?"
"Но разве вечностью самой
Не предначертано
Переиграть сюжет любой
Для нас, бессмертный мой?"
"По чёрным волосам погладь,
И, между пальцами,
Нет-нет серебряная прядь
Блеснёт предательски.
Так вот безвременья цена,
Едва заметная, -
Не страсть к игре, не новизна,
А скука смертная!"
Скрывая слёзы, станут злы
Глаза бесовские.
Вот так на кончике иглы
И философствуем.
2019