А ты всё та же. Через все года.
В кармане джинсов так же носишь осень.
И оставляешь душу в городах,
Где о тебе, о нас — никто не спросит.
Ты и как прежде можешь исцелять
Нарушенность гармонии сюжетов.
И я опять пишу, пусть не в тетрадь,
Ведь кто-то должен же писать об этом?
Ты точно та же. Разве что, мудрей.
И циркуль в твоих пальцах вновь железный.
Загадка взгляда. И тепло руки.
И даже голос — голос, точно, прежний.
Но, я опять не напишу портрет.
Я до сих пор ещё не дружен с кистью.
Я всё ещё, как и тогда, поэт,
Чьи строки и сейчас, довольно быстры.
Но, хочется порой сменить строку,
На линии, на зрительность сюжета.
А ты всё та же. Даже сквозь года,
Когда ты мне явилась силуэтом.