Мёртвый голубь моих нездорово-свинцовых эмоций
с переломанной шеей лежит перед входом в метро;
разум — антигерой, переевший гротескных пропорций,
весь в расплавленных мыслях, гадает на картах таро.
Голубь звонко гниёт на земле размагниченным эхом,
постепенно теряя свой облик и цельный мотив;
по кнутовому прянику сохнет грудная прореха,
а чуть ниже в желудке хандру размочил дижестив.
Вот и кости видны; с переломанной шеей скелетик
долежит-отзвенит в обрамлении белых червей.
Доберусь до постели в змеящейся шумной карете;
завтра доктор расскажет — зачем я себе/зачем ей.
26.07.19