***
Растут, растут грибы моих стихов
от чувств дождя на перегное книжек;
очередную ночь пущу в расход
и на день к эпилогу стану ближе.
Июль богат на грозы и вино,
у счастья на груди усну к рассвету;
вдвоём под «Sex and Drugs and Rock and Roll»
в клад превращаем пасмурное лето.
Нет ничего прекрасней, чем «сейчас»,
и никого прекрасней нас нет тоже;
родная, мы живём всего лишь раз —
так пусть же грусть тебя не сильно гложет.
Я точно знаю: если есть гриб груздь,
то должен быть и гриб, конечно, радоздь;
к тебе в обед с работы тороплюсь —
как здорово, что дома ты
осталась.
20.07.19