Таких, как ты - сотни, тысячи.
И ты никакой не особенный.
Но как эти мысли выключить,
Которыми сердце сковано?
Нет, ты никакой не особенный.
Воспоминанья растают к утру.
А месяц, на небе сгорбленный,
По небесному ходит хребту.
И, ужасной тоской наполненной,
Я себе в сотый раз повторю :
«Нет, он никакой не особенный»
Но себе я, конечно же, лгу..