А ты по-прежнему красива, хоть и стара.
Тебе так много лет, что сбился календарь,
висящий на стене, считать твои года.
Но ты по-прежнему по-девичьи мила.
Ты многогранна стала и пестра,
в тебе хранится множество секретов,
туманных тайн, чужих обманов череда
и в шкаф запрятанных скелетов.
Тебя прозвали Третьим Римом и не зря:
в тебе живёт огромное величье.
К тому, чья жизнь – не жизнь была,
ты безучастна, скорее безразлична.
И вместе с тем, Столица, ты страшна:
к себе притягиваешь ты полмира.
Ты стала столь жестока и грешна,
растратив все могущество и силу.
В тебе и лоск, и грязь, и тишина, и шум.
Меняешь стать на пьянство и обратно.
Тобой гордятся жители полночных дум,
и ими же сто раз была ты клята.
Тебя палил француз, тебя брала война,
но ты, сильнее всех, стояла.
Удар держала ты, была сильна,
стерпела, не сдалась и залатала раны.
Теперь
в тебе контраст: у Горького сады из роз,
а площади в брусчатке криво сбитой.
В тебе Живого жил, что доктором возрос,
в тебе ж Булгаков создал Маргариту.
Историей красива ты, хоть и стара,
и невозможно не любить тебя за это.
Люблю тебя, люблю тебя, Москва!
Родная мать художников, военных и поэтов.
2017