Разбилась тарелка
с портретом Будённого,
на счастье, друзья, или нет?
Зову я, молчанье в ответ,
никто не подаст мне совет,
бежит моя стрелка
от времени тёмного,
устал я от неба огромного,
опять я мечтой не согрет ,
никак не открою секрет,
прошу вас: простите
поэта нескромного,
как пса не гоните бездомного,
нигде уголка нет укромного,
во мне умирает поэт!
Глядите, поэт умирает,
а ветер на флейте играет,
во тьму свои звуки роняет,
как лёд, замерзает сюжет...