Мы искали счастье, а нашли вино
В бутылях закупоренных судеб.
Думали - прекрасно, вышло - всё равно.
Было то, чего уже не будет:
Белые ромашки перешли в нарцисс
Там, где ивы пели над волною,
Ветер перемены обратился в бриз,
Пав невинно с ними головою.
Мы искали счастье, а нашли вино.
Может мы совсем не то искали?
Если всё заранее предрешено,
Что тогда перебирать печали?