***

Ввели в мою кровь искусство,
Сидит у меня под кожей.
Ты знаешь, как пишут чувства?
И я вот не знаю тоже.

Во мне не хватает мОчи,
Мне хочется бить посуду.
Из пыла в груди комочек,
Его б подарить кому-то.

Ну, сколько же можно лести
И сколько же можно пыток.
Как будто во мне плюс двести
Я будто – сплошной избыток.
 
Я будто сосуд, что полон,
Что полон до самых пяток,
От крыши души до пола,
Куда мне себя бы спрятать.

Я слушаю треск в камине.
Теперь мне огонь – порука.
Он тоже меня покинет.
И вновь одолеет мука.

И вновь на бумаге пусто,
Да только внутри все гложет.
Не знаю, как пишут чувства,
Искусство моё под кожей.

Глаза мои искр просили,
Сейчас они ждут покоя.
Прости меня за бессилье,
Моя непростая воля.

Но снова сплошные буйства,
Хожу я у них по краю.
Ты знаешь, как пишут чувства?
А я теперь, вроде, знаю.


© Калинаускайте Мария