О чём горюешь, приснодева,
что слёзы льёшь на кроны лип?
Все наши скудные напевы
лишь вздох, помноженный на всхлип.
Растить мизерные напасти,
искать порой не брод, а мель,
и вязнуть в счастьи, ведь отчасти
оно- простая карамель.
Сахарой, белой словно сахар
скрипит песчинка на зубах.
А нить судьбы в руках у пряхи,
она и Будда, и Аллах.
Сплетает гнёзда и скворешни,
птенцов штампует и солдат.
Ты не у дел, мой ангел грешный!
Девятый круг...девятых врат
откроешь створки...жирных устриц
в желе зародыши дрожат.
Прокрустов хруст и хлябь распутиц,
и смерть на кончике ножа.
Провинциальностью Прованса
давно пресытился Версаль.
И демонизм без декаданса-
печаль, завёрнутая в шаль.
И яда нет в стакане с водкой,
он в этих строчках( се ля ви)...
Все умирают от чахотки,
а ты, дурёха, от любви!