Дом протыкает зелень мокрым пирсом.
Жмётся к сырым ногам Котофеич Котей.
Ты до сих пор удивляешься: как не спился
в этом краю отравленных дождей.
Город на двухэтажном, низком старте,
так и застыл, утюжа базарной толпой
место, которого нет на божьей карте,
кости ушедших за пивом перед тобой.