Мой мир уходит на дрова.
Когда-то многолюдный,
он вырубается войной,
и плачет о войне.
Но я – собачья голова
у стремени Малюты,
и всё увиденное мной
останется при мне.
А мимо – годы, города,
случайные постели,
и стонет худенькая нить,
удерживая прядь.
Мой мир уходит в никуда,
а я ещё при деле,
и только некому повыть
и нечем повилять.