Средь жизни бурной, а порою в забытье
теряется бывает в жизни этой.
Стихи идут, но некогда то мне,
на гонке этой просто беспросветной.
Стихи идут, но исчезают в миг,
один сюжет меняется в мгновенье,
другой приходит в этот новый миг,
чтобы уйти как первый в то забвенье.
Порою хочется все то ведь сохранить,
но нету места поросто на бумаге
и нету времени чтоб то хоть сохранить,
ооо время наше ... мы живём в угаре.
Жизнь бурная потоком прям летит,
горим на ней, как тот Икар от солнца.
Неумолимо время, ведь всегда летит,
хотя порою дарит лучик солнца.