Писать стихи, это так здорово

Писать стихи, это так здорово! Обычно бывает так: ильхом долго не приходит, но где-то в глубине души живет маленькое зернышко, чего-то непонятного, чего- то необычного, чего-то неизвестного. Такое чувство, что ты либо голоден, либо переел, но это сидит не в желудке, а где-то в области солнечного сплетения. И ты не можешь точно определить, то ли больно тебе, то ли страшно, то ли пусто, то ли наоборот переизбыток чего-то. А на самом деле, это и есть момент созревания будущего стиха. Но пока его ты не напишешь, ты этого понять не сможешь. Вроде все в жизни идет обычным чередом; дом, работа, дети, быт, очередные разговоры по телефону с подругами, родственниками, утро, обед, ужин, сон и так далее… Но, что-то в душе растет и зреет. Это немного отличается от процесса беременности, потому-то будущая мать знает, что под сердцем бьется другое сердце и она полностью доверяется природе. А когда внутри, растет будущий стих, это тоже как ребенок, но по-другому. Ты не знаешь какой он будет? Добрый или злой? Большой или маленький? Из каких слов он будет построен? Какие речевые обороты в нем будут? Ты порой даже не знаешь, о чем он будет? Но ты точно знаешь, что он должен появиться, то есть родиться на свет! Иначе, ты умрешь, сгоришь. Сгоришь не в буквальном смысле слова, а внутри тебя что-то будет похоронено, и у тебя будет чувство вины за непонятное преступление. Маленькое, далекое, и открыто неопределенное чувство вины. Это печально. А хуже всего, когда ты не можешь все это определить и живешь обычно. Эх, порой я ненавижу себя за это, но я так благодарна Всевышнему, что он меня наделил такой потребностью, пусть даже через боль и страдание. Пусть даже и приходиться выслушивать критику, а иногда и оскорбления, но все же ты имеешь свое творчество, которое ты творишь и создаешь. Пусть кому-то не нравиться, пусть кому-то не угодила, кто-то считает, что я оскорбила его, но это мое! И вот настает один момент, когда руки на ПК сами создают вордовский лист и начинают набирать первые две строчки, и пошло-поехало, вторая, третья. Потом в процесс включается разум и говорит, что, что-то не так, где-то не те слова, не те краски и так далее. Пишешь, зачеркиваешь, опять пишешь, опять зачеркиваешь… Придумаешь красивое слово, рифма не подходит, придумаешь рифму, слог не совпадает, подберешь слог, ударение не на то место падает, а все сделаешь идеально по правилу, смысл не передала. Бывает не спишь ночами и носишь в голове идею, или ночью просыпаешься от того, что надо вылить все на бумагу, надо написать, но лень встать включить свет, найти лист бумаги и ручку и утром просыпаешься с чувством вины… Но в конце концов, песня-стих рождается из души из сердца и так жаждет своего читателя, как куст цветущей розы в летнюю жару ждет прохладной воды, как белый, свежий выпавший за ночь снег, ждет своего первого прохожего, как звезды на ясном ночном небе ждут, чтоб люди с земли смотрели на них и мечтали! Так и стихи, песни, рассказы и книги ждут своих читателей. А мне бы хотелось, чтоб мой каждый стих находил отклик в душах моих читателей и хоть на йоту мог бы поселиться в их сердцах! Я благодарю Всевышнего! Так рождается СТИХ!