Всё не припомню.
Наверное, как всегда:
«Чтоб повылазило»,
«Чтоб тебя черти драли»,
немощь, проказа и костная ломота –
так, чтоб завидовать тем, кто родился в мае.
Но не шипела украдкой.
Глаза в глаза.
Прямо в лицо.
Ну а мне – что от стен горохом.
Я из всего и запомнила-то тогда,
чтоб прорастать мне в могиле чертополохом.
Дура!
Набросилась…
Я же змея змеёй,
чёрное племя, наперсница урагана.
Как ей сейчас – некрасивою быть женой?
Прячет от мужа лицо, где два рваных шрама?
Было ли жалко?
Не знаю.
Наверно, нет.
Кровь вытирая, спросила она про мужа:
«Чем ты берёшь их?
Ведь ты же страшней, чем смерть» -
«Тем и беру, что никто мне из них не нужен».
Тем, кто не любит, проклятия не страшны.
Кто равнодушен, не ждёт от судьбы подвоха.
Не было жалко…
И всё-таки, чёрт возьми:
Чертополох на могиле – не так уж плохо.