Вновь темень на небе,
такая пора,
такая натура,
такая натура,
луны чёрствый хлебец
размочат ветра
и буду ту тюрю
хлебать до утра...
Сижу я так хмуро,
небес темна шкура,
жизнь - злая игра
и мне не нужна
больше литература,
и мне не нужна
никакая халтура,
как мне надоели
ветра-балагуры,
как мне надоели
всех их каламбуры,
меня до кишок уж
достали ветра...
Писать ли стишок? -
ни к чему мне культура
и в сердце большая
кручина стара,
а в чём же причина? -
опять нет добра
и режет кручина,
как нож перочинный,
о, боже, о, боже,
я всё же мужчина
и мне не по чину
грустить до утра...