Я не писал тебе давно стихов,
Нет, повод был и время вдоволь было,
Хватало рифм всегда, хватало слов,
И в пальцах и в руках хватало силы.
Я не писал, и в этом виноват,
Свою вину готов признать и снова,
Писать, сжигать, и вновь, и вновь писать,
О красоте твоей, нежнейшей и медовой.
Я не писал о ярком свете глаз,
О губ разрезе пламенно зовущим,
Хотя десятки, сотни тысяч раз,
Прикован взглядом был своим ревущим.
Я не писал о милой неге щёк,
Улыбке искренней и сладостно игривой,
И каждый раз я вновь искал предлог,
Чтобы подольше рядом быть с моею дивой.
Я не писал, увы, я был не прав,
Писать тебе стихи - моя награда,
Средь непростых житейских переправ,
Мы строим мост и рушим баррикады.
Не запустить обратно ход часов,
Ты сладкой в сердце стала мне занозой,
Я не писал тебе давно стихов,
Хоть о любви своей, сказал давно всё прозой.