Море, солнце, пляжных зонтиков ряды.
Человек таскает камни из воды.
Он не юн, не смел, не строен, не красив,
и зовут его, наверное, Сизиф.
Он на службе, он при деле целый день,
но не прячется в спасительную тень
и в занятии нелегком видит толк –
камни падают рядами на песок.
Тайна магии в его работе есть,
словно это не обязанность, а честь,
не повинность, а священный ритуал –
даже дна изгиб чуть-чуть ровнее стал.
Вот и ветер подчиняет свой порыв
человеку с ёмким именем Сизиф…
Он все трудится, нисколько не устал,
будто вовсе не Сизиф он, а Дедал.
Солнца жар не нанесет ему урон –
человек своей работой окрылен.
Где волна блестит как тонкий срез слюды,
пролегли его незримые следы.