Легка как пёрышко. Лететь бы, да лететь.
На пАру с ветром озорным, вдогонку лЕту.
С берёзок золото срывать, с осинок медь.
Чтоб дать на рифму, обедневшему поэту.
Хлеб вдохновения так дорог, на столе.
Где наизнанку чувства, в каждом блюде.
А ветер пёрышко, прижав рукой к земле.
Задув свечу, сентябрьский день остудит.
Но за подкладкой износившейся души.
Когда ночь вечностью завьюжит до рассвета.
Согреют небо это, быстрокрылые стрижи.
И станет пёрышко пером, в руке поэта…