***
Мои стихи, всего лишь — волчий вой,
Который трудно формою облечь...
Жизнь злобно подшутила надо мной:
Забыта мною человечья речь.
Мои стихи, всего лишь — злой оскал.
И рифмой их не стоит укорять.
Ведь не слова в них, а моя тоска,
Моя печаль, которой не унять.
В часы затишья, в сумраке лесном,
Когда уставши от дневных забот,
Утихнет всё вокруг, забывшись сном, —
Тоскливый вой мне раздирает рот.
И воя, я луне хочу сказать
О том, как ночи стали холодны,
Как я устал всю жизнь напрасно ждать,
Как всё труднее поиски еды.
Мне хочется поведать ей о том,
Как тягостно кошмаром вечным жить,
Как жутко мне в лесу бродить пустом
И лишь в снегу капканы находить.
Как всё трудней спасаться от облав
Холодною осеннею порой,
Когда собаки, след мой отыскав,
Разноголосый поднимают вой.
Как тяжело и горько сознавать,
Когда метель в лесу моём поёт, —
Что мне своей судьбы не избежать,
И злая пуля жизнь мою прервёт...
И пусть мой стих не выдержан порой,
Я им не собираюсь ублажать...
Ведь это лишь — тоскливый волчий вой,
Который я не в силах удержать.
***