Всё в разгаре. И зной, и дожди
будто ждали июльского пика,
чтобы вскоре полей посреди
налилась красным соком грустника.
Из нее молодое вино
к сентябрю разольётся в бутыли.
Как же больно алеет пятно
на моей недосказанной были.
Мне ли нынче витать в облаках,
если ты на земле неприкаян.
И грустничная спеет тоска
в тонконогом непарном бокале.
Смесь густая предчувствий и снов
закипит растревоженным илом
и осядет на самое дно
осознанием собственной силы.