Пласт за пластом я сдираю обои с лица...
Вот детская, кухня, а вот кабинет отца,
Вот первая "вписка", на стенах писали стихи,
А это квартира, где в кожу впивались грехи...
А это следы от ногтей... Я почти что смогла...
И "Скорой" пропахли разбитые там зеркала...
Сдирать бесконечно мучительно мне этот слой...
И крепко же, черт побери, он сроднился со мной.
Ключицу ломала, чтоб только о боли забыть,
Обои "от Гамлета" - пить или всё же не пить?
Я красила, даже скоблила, и слезы лила
Была равнодушной и трезвой, и цельной была.
Мой слой был реален..., но я до сих пор не пойму,
Обои срывались, клочками планируя в тьму.
Но номер, записанный мною на этом клочке
Был белым апрельским лучом на моём потолке.
А вот же и тот, где хотелось мучительно жить,
И тот, из которого маски устала кроить...
Сдирая с лица те слои, где и боль, и мечты,
Я рву свою душу в цветные годов лоскуты...