И снова сны и режут память.
Ночь, поволока сентября.
Забор, калитка. Как исправить?
Всё то, что было не за зря...
В платочке пёстром ты приходишь,
Калитка, скрипнув известит.
Я у окна, но в нашу повесть,
Уже и ветер не свистит.
Ты не забыта, я заброшен,
Как том Толстова, отлучён.
Где сон? Где явь? А жребий брошен.
Бог всё простит,.. Я ж не прощён...