Когда-то разверзлась с огнями земля
На землю явился... Конечно не я
Был случай не тот и погода не та
Сложилось все так. Воля в том не моя.
Пошёл с неба снег, камни , пепел, вода
Такая проблема, такая беда.
Потерял телефон и ключи как всегда,
Такая проблема, такая беда.
Эта стерва покинула снова меня,
Такая проблема, такая беда
Какая причина? Причина одна.
Пролетавшая пуля, сдробила мне мысли,
Из фарфоровой кружки пролил кипяток,
И дрожащие пальцы чиркали и грызли
Ту бумагу, что я для костра приберёг.
Я случайно увидел её в летнем парке,
Нет романтики в строчках,
Всё это - пример.
Когда встретились взглядом и молния с градом,
"Это только случайность" подумать успел.
Она пела романсы, читала романы,
Я подыгрывал ей и всё глубже вникал,
В её взгляды и планы. В густые туманы
Я попал и увы её взгляд потерял.
Скоротечны мгновения, воля - притворна,
То ирония судеб, усмешка судьбы
Когда зубы покажешь?
В сию же секунду.
Когда в это поверишь?
Увы... Извини.
Никогда не поверят в крушение гиганта,
Никогда не растопят неверия лёд.
"Это просто ошибка и злобная шутка!"
Упадет ли снежинка, падёт самолёт,
Льются слёзы и траур, и мрак в каждом слове,
Соболезнуя, хор вознесёт небесам,
Те молитвы, что горечь впитали в позоре.
И раздвинутся тучи, давая глазам
Вновь понять, что текущее в жизни,
Не ложно
И наверное это легко понимать,
Когда мать убаюкает сына, то можно
Просветление в женских глазах увидать.
Когда-то разверзлись, скрипя небеса,
С небес опустился... Конечно не я.
Ведь я человек, ты такой как и я?
Так в чем же проблема? Какая беда?
Пошёл с неба снег, пепел, камни, вода -
Прогнозы погоды смотрю иногда.
Потерял телефон и ключи как всегда?
Заштопаешь дыры - исчезнет беда.
Эта стерва покинула снова тебя?
Ты спроси: "а любила ли стерва тебя?"
Нажимая крючок - получи пулю в лоб,
Из разбитой посуды - прольётся вода,
Когда пальцы горят - вынь из пламя их нежно.
Когда в пепел бумага - стихи вникуда.
Вышел я в летний парк и она там гуляла
Это выбор её, выбор так же и мой.
Не лишай человека, сочувствия, воли.
Раз ушла значит выбор её был такой.
Из-за перьев дрянных, птица рухнула быстро,
Самолёт из-за сбоя на землю упал,
Вычищая перо, и проверив детали,
Самолёт ещё б долго по небу летал.
И летальны ошибки - они не случайны,
Не усмешка судьбы, и не грустный итог.
Когда жизнь больно бьёт, не скажите "случайно".
Что же делать?
Я кажется дал вам намёк.
Я - не Пушкин... и вовсе не Лермонтов,
Нет в стихах ничего Маяковского,
Хоть рвусь вперёд - на амбразуру, в бой,
Я - не герой "святых" поэм Твардовского.
Мои пальцы не беглые,
Рифмы без грации,
Я знаю это. Я стихи читал.
За свои стихи - слушал нотации.
И от случая к случаю ночью не спал,
Быть высоким хотел я в градации,
Как Бодлер и Дюма, но пустые тома
И бессонные дни - провокации.
Мысли в голову лезли и лезут сейчас,
И слагаются строки в аккорд и каданс,
В переплёты гармонии и дисгармоний
Мои мысли - довольно жестокий романс.
Без причуд и прикрас,
С перекошеным ритмом,
Но когда наша жизнь была ровной для нас?
Нет случайности в том, что я мыслю, пишу:
Я горю и сгораю, я страдаю, дышу
И я рву свою душу потому что так надо!
Нет ошибки и сбоя, нет и тени неправды.
Кто стоит за судьбу и за шутку судьбы,
Обращусь к тебе, мысли лишь искренно.
Не борись за случайность, борись - за мечты.
Ты пойми, что искусство - осмыслено.
Я не верю в случайность, в фантомные связи,
В фантомные боли в пустующем сердце,
В лесные пожары, где лес загорелся
От шутки судьбы.
Не случайная мгла.
Яркий свет от костра где горела мечта,
Я сбежал - потому, что болела нога,
Я смеялся над шутками что без идеи,
Я смеялся - в ответ не смеялась судьба.
Мы одни, много нас
Наша жизнь - парафраз
Небольшой пересказ, где одна гениальность,
Над названием есть одна подпись: "от нас".
Мы запишем судьбу,
Не лишайте нас воли!
Мы способны на всё -
Случай нам не указ.
Делят в мире людей
На живущих "под случай"
И создавших тот "случай"
Для вас и для нас.
Темная ночь, за окном - время ждёт,
Чтоб распасться в мгновение хладным дождём,
Когда бури, ветра - ни по чём, ни о чём
Ни за что не ответишь: "а кто здесь причём?
Кто же здесь при своём?
Кто тот самый творец,
Что вытачивал посох для стада овец?
Кто пенял на себя -
Не на волю судьбы?
Кто считает?
А чьи уже дни сочтены?"
Полноводной реке изменяет поток,
И летает по небу, как палец меж строк.
Кто пророк? В ком порок?
Кто творит свою пьесу?
Кто пускает себя словно раб на поток?