А был ли тот поэт любезен тем народу,
Любезен ли сейчас, когда
Морщины на челе у небосвода
Безмолвно наблюдает вечности страда?
Да, был.
Сей тонкой веточкой на древе русской сути,
Поэтикой цветков изящных слов,
Что даст тебе в страшнейшей на веку минуте
Избегнуть благости отрубленных голов.
Да, есть.
И пусть число собратьев,
Черпающих из этого ключа, невелико,
Среди прекрасных платьев
Мы в рубище, когда вокруг парча.
Но прячут ведь под рубищами латы
Аристократы духа, псы войны,
Единым белым ангелом крылатым
Парить над окоёмами страны –– честь велика.
И быть достойным чести,
Что некогда был принят, посвящён.
Бессмертна Русь, ибо всегда на месте
Поэтов русских вечный легион.