Дорога

Дорога, дорога, дорога...
Подсолнухи солнце сосут,
герани цветут у порогов,
да сосны рыжеют в лесу.

И всё – полуявь, полудрёма,
чужая далёкая близь.
И кажется, будто до дома
не вечность, но целая жизнь.

И смысл этой жизни не сложен –
смотри, примеряй на себя
пустые дома в бездорожье,
чьи тёмные окна скорбят

о тех, кто, замки понавесив,
однажды ушёл навсегда
в небесные светлые веси,
в иные дома-города.

И смыслы, как ветошь, линяют.
Дорога-дорога, ответь,
домой ты ведёшь и меня ли?..
А в окнах – вечерняя медь,

просторы, заборы, дреколье
да птичий трезвон тишины.
И цапли на рисовом поле
унылы стоят и скучны...