Писал поэт, писал прозаик,
Работе душу отдавал.
Про радости домохозяек,
Про красоту лесных лужаек
Старался рифму подбирал.
Ночей не спал, с собою споря,
За строчкой выверял строку.
В одной главе у него горе,
В другой есть пляж и сине море,
А в третьей ода васильку.
И годы шли в трудах-корпенье,
Копился изданный багаж.
К стиху легло стихотворенье,
Вот окупил ночное бденье,
И даже радовал тираж.
И думал, что его «нетленка»
В огне, конечно, не сгорит.
Но вот пришла переоценка,
Его «багаж» под зад коленкой,
И в пух и прах весь труд разбит.
Стоит прицеп, набитый Словом,
Ненужных мыслей парафраз.
Увы, для нас теперь не ново,
И просто делом пустяковым
Набить алмазами Камаз…
И вот средь шума городского
Не дОроги уж никому,
Забвенью преданы сурово,
Как будто в век средневековый
Они распространят чуму…
17 июля 2019 г.