Классическая форма умерла.
Она тесна, как и возможность лета,
И ювелирной тонкости сонета
Уже не знает лунной неги мгла.
Заезжен слов однообразный ход,
Прилизано до умопомраченья
Тех слов однообразное значенье...
А ведь должно быть все наоборот.
И, значит, здесь не форма виновата,
А зеркала несовершенна гладь:
Раз жизнь она пустилась отражать,
То зоркость ей нужна, а не лопата.
И не найдёшь иного ты ответа -
Поэт иль есть, иль вовсе нет поэта!