Моя война проходит мимо.
Ржавеет в кобуре мой гнев.
Безжалостно, неотвратимо
враг наступает, осмелев
от вялости сопротивленья,
от робости подмятых им,
от общего повиновенья
и оттого, что он любим
бессильными за наглость силы,
бесправными за то, что снял
с них груз решений и дебилам
вбил в подсознанье идеал
дебильности как достиженья.
Моя война идёт везде,
но без меня. Её движенье,
как плуга ход по борозде,
размеренно и деловито.
Под плугом кто-то запищит --
и смолкнет... кто-нибудь убитый.
И что-то хрустнет. Череп? Щит? --
никто, конечно, не заметит.
А тот, кто хрустнул,-- меньше всех.
Наш бог войны не шельму метит,
а всех подряд... под тихий смех,
под гимн, под колокол... Под спудом
и на виду, и на дому.
Моя война идёт повсюду.
За ней гоняться ни к чему --
когда она проходит мимо,
она приходит всё равно.
Моя война необратима.
Кому-то, может быть, смешно...