Она безмятежна , как шорох дождя,
Что утром прольёт на безмолвных прохожих.
Не скажет тебе ничего , уходя
И ты промолчишь, на неё глядя, тоже.
Ты так много раз её убивал,
Она воскресала и снова любила
Тебя... но ты видимо не понимал,
Что женщина эта в себе сохранила
Мечту, что быть может не так,
Быть может счастливой, увы не с тобою.
И то что ей больно, тебе лишь пустяк,
А ей выживать на душе с этой болью.
Она просто дождь, что шумит за окном,
Теперь, а когда то была с тобой рядом.
Тоскливо вернёшься в пустующий дом.
Поймёшь, что она была главной наградой,
Но ты обесценил все то что любил,-
Не верил, не чувствовал как было больно.
Как ты равнодушием все погубил,
Теперь она дождь, пролилась и довольно.