Мысли, как фотошоп, коллаж,
Как в минорном аккорде струны...
Их стихами лишь передашь,
ХулЯ возраст, увы, не юный.
Открывает, со скрипом, дверь
Рок в обитель блаженно-тёмную...
Лижет ранку судьба, как зверь
Лижет дитятку нарождённую!..
Мельтешат, мчатся вдаль столбы,
В перспективе - на тризне вехи...
Где, скажите, прервётесь вы
В моём, столь двадцать первом, веке?..
Эй, хорош ни о чём хандрить!
Напружинь тетивою спИну -
Вспомни Быкова: "Будем жить!",
И пошло оно всё в малину!!!