Здравствуй, город Петра, заколдованный лёгким, беспечно лежащим туманом.
От прохлады ночной скрылись реки в таинственной дымке, в покрове добра.
Кто сказал, что пора... пусть окажется сном, бестолковым, нелепым обманом.
Прозвучит позывной, это будет не завтра... а может случилось вчера?
Моросящим дождем умывается утро короткого тёплого лета,
Но времен полнота унесёт даже капли упавшей в рассвете росы.
Так чего же мы ждем? Вечно ждём на вопросы смешные - серьёзных ответов,
И шумят города... а над ними вздыхают, извечно вздыхают басы.
15.07.2019
картинка из интернета